Nostalgie de plume
5
La nuit, chancelle sur les flots
de mes vers, se faisant l'écho
des clameurs, en murmures
d'aveux, en points de suture.
L'ardeur, d'une belle frénésie
ou l'âme, dénudée de poésie
fracasse, le silence des cieux
au delà, des rêves déjà vieux.
À la risée, des feuilles mortes
en l'oubli, de ma propre peur
les mots, cognant à ma porte
j'en serai, peut être vainqueur.
Mais, dans un coin de ma tête
là, ou règne encore l'allégresse
trouvant, ce désir de conquête
ma plume devient alors caresse.
de mes vers, se faisant l'écho
des clameurs, en murmures
d'aveux, en points de suture.
L'ardeur, d'une belle frénésie
ou l'âme, dénudée de poésie
fracasse, le silence des cieux
au delà, des rêves déjà vieux.
À la risée, des feuilles mortes
en l'oubli, de ma propre peur
les mots, cognant à ma porte
j'en serai, peut être vainqueur.
Mais, dans un coin de ma tête
là, ou règne encore l'allégresse
trouvant, ce désir de conquête
ma plume devient alors caresse.