Le ciel était un près d'herbe bleue
Créé pour que sur lui marchent ses yeux
Les reliques de ses danses diurnes
Brillaient, les longs sommeils d'urnes

Autant que je buvais au merrain des iris
Dans les ivresses souples au malheur de l'hybris

Les guêpes, comme à l'enfeu, retournent à leurs loges
Le dernier pétale est tombé de l'horloge.