L’occulte est devenu une banale marchandise,
Un vieux truc éventé par les cracs de la science,
Mais dors, obscurément, à l’orée des consciences,
Une impression prégnante, presciente si imprécise.

L’amateur éclairé de Byron et Shelley,
Posant, sans faute de goût, sur son fauteuil empire,
Qui fréquente l’au-delà, dont l’invisible empire
Lui tient lieu de palais, eût plus qu’il n’en voulait.

L’étude approfondie d’ésotériques traités,
Délivrant les secrets de prophètes apocryphes,
Lui confère une aura, qu’il daigne, en majesté,
Dispenser aux élus fidèles et attentifs.

Au salon d’ors ternis, y sont tenues les fêtes,
Des sauteries courues par la bonne société,
Les tables y sont tournantes, et font tourner les têtes,
Qui, gambergeant, se pâment, gobergent à satiété.

Des figurants mutiques de la gothique Hammer,(1)
Y voisinent des cocottes exhibant leur trauma,
Qui lampent, sans lésiner, du mauvais sang Troma,(2)
Et, délicieuse morsure, s’énamourent de Dahmer. (3)

Or donc que froufroutaient les accessoires Colette,
Que tenaient la chandelle, des candélabres éteints,
Que flottaient les esprits dans les miroirs sans tain,
Royal, en grande livrée, apparut un squelette.

La cigarette tétée, qu’avidement, pinçaient
Osseux et diamantés, ses doigts manucurés,
Exhalait d’âcres ronds, et ses quenottes grinçaient,
Comme des mâchicoulis pieusement récurés.

D’un lugubre soufflet, le froid fouettait les chairs,
L’étincelle des sabots sur le pavé luisant,
D’époumonés cochers, des commères médisant,
S’éteignaient, étouffés par la porte cochère.

Sous l’antique patronage de l’entité spectrale,
Dont, des paroles, perlait, flutée et sépulcrale,
Une moquerie suave, qui glaçait les convives,
S’ouvrit le bal des fous, des âmes sur le qui-vive.

Fleurait la syphilis, s’y chassait le horla,
Fricotaient, un poète au moignon gangrené,
Et un bagnard pendu à son cou décharné,
Y fûtes-vous invités, seriez-vous encore là?