Elle est la première saison qui arrive,
les floraisons qui se pointent à l'aube,
et l'arbuste qui se dresse sur la rive.

Les tendres feuilles de lauriers qui se lèvent ,
le mur des maisons sans fenêtres,
et les yeux d'un enfant qui rêve.

Les gros cris des oiseaux qui piaillent,
l'azur de l'horizon qui s'illumine,
la tendresse d'un jour qui sent la paille.

Le beau bonheur d'un papy qui se repose ,
dans une belle maisonnée silencieuse,
le temps qui s'agite sous un bouquet de roses