Dans un salon rustique,
un piano, rapaillé
de feuilles de musique,
semblait triste et usé.
Muet et solitaire
depuis un temps lointain,
il gardait un mystère
quand l’Art était distinct.
La polka d’un pianiste ;
oui, sans doute Chopin,
lorsqu’il fut jeune artiste,
pianotant un matin !
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