Le temple est mon refuge, ils ne me parlent pas de leurs livres,
À torts et à travers ils me fouettent à coup de vouivre,
Dans les huit traits de l'âme, conscience maman,
S'envole par mots et par vaux en couloirs de vents,

Le feu, le feu brûlant, le feu brûlant leurs maisons quand sonnent les cloches
Et ils meurent souvent comme des épinoches,

Car nous sommes les enfants du diable !
Que le sol a bénis par deux millions de flammes,
Nous nous somme brûlés à l'os, portons la rage de nos âmes!
Ah la colère furieuse ! Ah la colère invivable !

Seul contre des armées d'hommes en lignes,
Et de peaux lisses armées parlant de mes chairs en guigne !
Et m'espionnant dans les rues, je prends notes dans mes textes
Et puis les sors de la crypte sans leurs donner contexte...

En lambeaux dans mon tombeau de maux d'ombre,
Dorment les corps de sombres zombies qui m'aiment a mort.

Le temps pestifuge me parle de ses causes
Mon cœur en travers me tape à coups de roses,
Dans les huit trait florilèges du ciel ce matin,
S'envole par mots et par vaux en couleurs de vins !