Il est en ma vallée, au coin d’un bois de chênes,
Un arbre du grand nord qu'il me faut vous décrire.
Comment vint-il ici ? On ne saurait le dire.
Surgeon déraciné des forêts sibériennes,

Ou grain semé par le vent septentrional
Qui souffle en rafales vers l'ouest européen ?
Ici l’arbre détonne et pourtant se sent bien,
Ayant atteint une taille monumentale.

C’est un vrai résineux, membre de la famille
Des cyprès et des ifs, des pins et séquoias,
Mais contrairement à ses frères celui-là,
A l'orée de l’hiver perd toutes ses aiguilles.

Avant de le plumer comme un arbre feuillu
L’automne le revêt d’un bel habit doré,
De partout à la ronde on peut le repérer,
Quelques jours de splendeur et puis il sera nu.

A ses courtes branches s’accrochent des ramilles
Souples et mouvantes comme une chevelure.
Quand le vent les agite il prend alors l’allure
D’un sapin de Noël aux milliers de pampilles.

Sa singularité se révèle au printemps
Quand pointent par magie les aiguilles nouvelles.
Lors s’ouvrent les jaunes fleurs mâles qui se mêlent
Aux femelles carmin pour un ballet pimpant.

Ce bon vieux débonnaire offre l’habitation
Aux oiseaux des forêts qui viennent y nicher.
Écureuils et lérots adorent s’y percher.
Parfois j’y viens aussi puiser l’inspiration.