J'ai la connerie infuse, ce don, accordé par les dieux est une faculté qui m'est inné. Il n'y a rien en moi si ce n'est une bêtise incontestable, ce monument idiot issu de mon crâne fêlé, est un nectar pressé de la plus précieuse des ignorances, fruit d'un arbre qui végète dans une terre stérile. Rien n'est plus débilitant et paradoxalement plus amusant que rire de notre propre impertinence. Je ne peux répondre à mes sottises, que par une énormité encore plus conséquente, c'est l'effet papillon de la connerie. Telle une énergie spirituelle montante en spirale dans mon esprit, ma débilité si volatile, glissant de mon cerveau à mes mains, puis de mes mains à mon clavier, pour s'écraser, se synthétiser sous la forme d'un poème abscons. Mon âme est entièrement imbécilisée par un nombre vertigineux de dogmes et de mantras, tous aussi absurdes qu'inconséquents. Il n'y a rien, au monde dont la magnitude de stupidités et d'inepties, serait comparable à celle d'un texte que j'aurais écrit. Mon idiotie est telle qu'elle surplombe le ciel de mon imagination aux proportions infinies, tant et si bien qu'elle fait gonfler la circonférence de ma boite crânienne, un peu à la manière d'une flamme remplissant d'air chaud la montgolfière qui me sert de cervelle. Je serais presque naïf vis à vis de ma niaiserie si elle ne m'avait pas marqué par son éclat. J'aurais absolument toujours été con tout en l'ignorant, ce qui ferais presque de moi un sacré couillon.