Taches d'encre sur le papier…
Inadvertances d'une plume,
Ombres confuses éclaboussées
Sur le drap pur d’un blanc bitume.

D’une progression circulaire
Sur le tendre grain maculé,
Elles dispersent leurs crinières
Lourdes et aveuglément bombées.

Leur cœur frémit étrangement
Déjà empreint de lassitude,
Il bat, s’épuisant lentement,
Tandis que fond son altitude.

L’air qui fatigue ses efforts
Invisible digue le vainc.
Pour déplorer son cruel sort,
Il n’est que la feuille chagrin

D’un poète, séraphin cancre,
Inhabile de son stylo
Qui ne diffuse que fleurs d’encre
Sans donner corps au moindre mot.