A la nuit ravinée, je ne connais ton visage. Sur les passerelles de la nuée les bâtisseurs célestes en bleus d’espace prétendent qu’il a le charme accompli d’un parterre d’arrière-pensées en fin de floraison, qu’il est pareil à une flamme protégée du vent dans le creux de mains implorantes, que tes regards sont les poissons-pilotes d’une étoile logée sous la paupière, que tes doigts sont de si fins fils de sève qui épilent la nuit jusqu’à l’aurore.
Je ne connais ton visage, ni l’archipel de baisers que tu mènes en troupeaux sur de lointains versants la bouche pleine de fraises ratissées sur la peau.