C’est un matin de printemps doux sur ma peau.
C’est un jour où tant de larmes je verse
Sur ce corps blessé qui ne cesse de saigner,
Où plus rien, à mes yeux, ne sera jamais beau.
Je suis comme une fleur, une fleur sans tige.

C’est un matin d’été chaud dans mes cheveux.
C’est une saison où le temps est bien long
Dans laquelle, ma bouche, close, veut hurler si fort,
Où plus rien, à mon goût, ne sera jamais bon.
Je suis comme une mère, une mère sans son enfant.

C’est un midi d’automne, doux sur ma joue.
C’est un décor où tout est enflammé
Dans lequel, mes yeux, à demi-clos, ne cessent de voir,
Où toutes ces couleurs à ma vue n’embellissent.
Je suis comme une image, une image sans visage.

C’est un soir d’hiver, gelant mes pieds et mes mains.
C’est un mois glacial où plus rien ne m’intéresse
Dans lequel, je redoute demain,
Où plus rien, à mon toucher, ne sera plus jamais pareil.
Je suis comme un livre, un livre sans histoires.

C’est une matinée de printemps très particulière, si tendre.
C’est un jour où, à nouveau, j’ai commencé à comprendre
Dans lequel mon cœur, réparé, n’a cessé de briller,
Où j’abandonne tous mes pleurs, où s’invite ma mémoire.
Je suis devenue un souvenir, un souvenir avec des sourires.