Il pleut des cordes,
Je suis trempé !
Mes rimes sourdes
Ont l’air tronqué ;

L’eau me pénètre
Jusque partout !
Jusques au dièdre
Où l’esprit bout.

Moi, loque flasque,
Fort ruisselant,
De flaque en flaque,
Je fuis ce vent

Là-haut, qui hurle
Ses cris déments
Dans le sulfure
Propre aux démons.



Mousson d’automne…
J’ai froid, tandis
Qu’aux mots l’aumône
Manque - tant pis !