Tes pupilles papillonnent en costume du dimanche,
Collerette bleu pervenche et liseré vert d’eau,
Quand dans ton Dim, aminche, tu fais rouler tes hanches,
Comme de coutume, vachard, pour les cloches de McDo.

Je pioche, dans ma sacoche, une carte de la Manche,
Qui déclenche les clichés de marches pastorales,
Et d’artistes guinchant, près du frais littoral,
Entichés de Monet et des arches d’Avranches.

Tombe à pic, d’Etretat, la promesse littérale,
De galoches cailloutées sur un lit de galets,
Me rendant mon sourire, ton œillade latérale,
Fait tinter la monnaie et mouiller mon palet.

Au supplice de ces planches sur le louche macadam,
Foin d’artiche, là fauché, j’ai les arpions qui flanchent,
Les calèches s’effilochent, mon palpitant calanche,
Lors on mate la téloche, où s’épanche Simon Dame.(1)