Un jour on demanda à cet enfant poète
De coucher quelques mots sur une feuille triste
Combien son cœur pouvait s'ébattre dans la fête
Quand il nommait sa mère au plus haut de la liste

Sa plume entre les doigts il plongea dans le songe
Aucun des prétendants n'était à la hauteur
Et chacun se perdait dans de vilains mensonges
Il en voulut aux grands de son trouble être auteurs

Nulle comparaison et nulle métaphore
Ne pouvaient exprimer la folie de son cœur
Il n'est pas de couleurs qui du ciel n'édulcorent

L'harmonie de ses yeux les timbres de son chœur
Qui sont autant de fleurs qui poussent sur sa branche
Voici pour ma jolie maman des pages blanches.