Par un matin d’été, quand l’herbe rouge
Ondule, sèche et rêche au vent qui co-
Agule
Sortez de vos turpides Jéricho !
Qu’aucune trompette, étrange ? ne bouge,
Virgule !

Quand l’herbe rouge, dis-je, en un tapis
Indolent d’agitations, pousse calme-
Ment,
Cément d’un sel alme,

Sous l’humanité, rien moins qu’hypocrite
(L’aveuglement du mystère empathi-
Que)
Mue à l‘orée où l’histoire a pâti,
C’est la chose sans nom qui fut écrite :
Queue ?

La vague est prise du vent maintenant,
Tout se fige, immobile, onirique entre-
Lacs.
Rien plus ne tourne, et le, puisé d’un ventre,
Cauchemar pourpre est aiguisé, tenant,

Et moi, las !