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Le poète est comme un enfant
Qui ne vit pas dans le présent
Songez qu'il rêve
Son monde à lui est irréel
Le notre est beaucoup trop cruel
Et l'on en crève.

Écolier face à ses devoirs
Qui sont d'inutiles savoirs
Lui extrapole
Son esprit en apesanteur
Souvent près du radiateur
Sait bien qu'il vole.

Son univers est en couleur
Ses mots d'émaux anti-douleur
Soigneraient tout
Un jour devenu grabataire
Ses maux ne le feront pas taire
Car il s'en fout.

Il est comme tout créateur
Qui donne vie, c'est un auteur
En vers, en prose
Pauvres d'esprits vous qui riez
Il est heureux mais pas niais
C'est autre chose.

Le jeudi 1er février 2024 ©