La montagne s’ennuie sous son manteau de roches.
Où la neige s’est-elle enfuie ?
Un nuage discret sur les pics s’effiloche.
Versera-t-il un peu de pluie ?

Un ciel impitoyable assèche la verdure.
Le soleil ricane là-haut.
Sans la neige l’hiver n’est qu’un été qui dure.
La rivière à sec rêve d’eau.

Les torrents ne sont plus que lits de cailloux blancs.
L’isard et l’ours meurent de soif.
Sans la neige la montagne n’a plus de sang.
Les sommets ont perdu leurs coiffes.

Qui a volé l’or blanc ? Les hommes ou le soleil ?
Où sont donc les hivers d’antan ?
Qui a volé les draps glacés du blanc sommeil
où s’endormaient les monts brillants ?