Sous la lueur
d’un ciel de froidure,
un violon pleure
un triste murmure.

Dans la brume d’automne,
mon cœur s’égare
dans la peine monotone
d’une vieille guitare.

Au vent dévorant,
il m’effeuille, il m’emporte,
je m’en vais errant,
comme une feuille morte.

Blême et frémissant
lorsque l’heure sonne,
tout impuissant,
je me perds, j’abandonne.

Des souvenirs perdus
font couler mes pleurs
et ces jours révolus
me hantent en chœur.

Pareille à l’automne, là
doucement, je me désole...
deçà, delà,
mon âme s’envole.