Demain, quand seront morts tous les poètes,
Qui chantera les concerts et banquets,
Les bals légers donnés en grande fête
Par les saisons coulant du sablier ?

Qui pour saisir l’éclat de la rosée,
La mélodie d’un oiseau sur sa branche,
La noce d’un nuage célébrée
Par le vent agitant sa traine blanche ?

Qui pour découvrir dans un coquillage
L’hymne de l’onde en murmures lointains,
S’émerveiller des embruns au rivage
Perlant la verdure des premiers pins ?

Qui pour évoquer la grandeur passée
Toujours bien prégnante des cathédrales,
Brocarder, braver, jusqu’à s’opposer
Quand la cause parait fondamentale…

Entre rancœurs et ambitions cupides,
Demeure de rases cacophonies,
Le monde aura ce visage de rides
Que lissait autrefois la poésie.