Comme se cache de coutume
la poussière sous le tapis,
le grain germait sous le bitume,
traqué au-dehors sans répit,

parmi d'autres sous le costume
de goudron, dans l'ombre tapis,
remplis de rage et d'amertume
et plus encore de dépit.

Il ne restait rien de champêtre
ou qu'un bord de trottoir peut-être
ou pût à peine un pied poser

la petite fleur incivile
qui repoussait, têtue, en ville
sans jamais se faire arroser.