Marche. Marche. Marche.

Toi qui vagabondes sur les tapis de fleurs et de lichens.

Que jamais ne cesse ta course.

Que pour toujours tes bottes s'enfoncent dans la tourbe, la mousse humide et les feuilles mortes.

Prends ton élan et saute par-delà les rivières et l'écorce pourrissante des arbres tombés au combat.

Cours, s'il le faut, pour accomplir cette vie d'errance que tu t'es choisie.

Parfois, la solitude te sera douloureuse, et le vent te rendra sourd aux voix de tes semblables.

Souvent, tu te retrouveras prisonnier des ronces et des orties.

Depuis les chemins cachés par la brume jusqu’aux sentiers éclairés par la Lune, le doute sera ton unique guide.

Arrivé de nulle part, tu devras faire mille tours et détours pour enfin atteindre l'inconnu.

Seule la mort pourra arrêter ta course, et les traces que tu auras laissées derrière toi finiront irrémédiablement par s’effacer.

Mais ton âme, elle, continuera de voguer vers de nouveaux horizons, là où aucune autre n’a jamais osé s’aventurer.

Marche. Marche. Marche.

Toi, le rôdeur du soir,
Jusqu'à l'aube d'une nouvelle rencontre.