Ses ciseaux fondaient

Dans l’écume de la pierre

Le sang de l’albâtre

Son cœur nu déjà battait

Dans la poussière des ors



Les courbes naissaient

Succombaient dans la pénombre

Où brûlait sa fièvre

La lumière se perdit

Dans les contours de sa flamme



La femme du songe

Tissait son âme dans les

Eclats d’émeraude

Ses mains en vain se mouraient

Sur chacune de ses courbes



Le ciel s’éteignit

Dans les larmes de l’albâtre

Saignant les soleils

Les flambeaux perçaient son cœur

Celant son éternité