Tempête

Quand le zeff n’est plus Zéphir
Mais bourrasque bourrue,
Que la douce caresse
Se meut en coups de fouet,
Que le bourdonnement
Des insectes d’été
Le cède aux cris aigus
Des mouettes apeurées;
Quand les lames de fond
Cognent sur la jetée,
S’en vont lécher le ciel,
Barbouiller son visage
De bises intempestives,
On dirait que les cieux,
Dans leur fureur soudaine,
Veulent rivaliser
Avec tous ces bourreaux
Qui infligent en ce monde
Les pires barbaries.