J'ai choisi mon tournant, perdu mon tourne-feuille,
Quelle est cette tourniole où, malgré le touron,
Préférant la touselle, on guette sans mouron
Et la chute de l'ongle et la note qu'on cueille !

Le mousqueton posé, ignorant la mousson,
En moutardier je pris, en suivant la mouvance,
Aucun moyen-courrier ne m'offrant cette chance,
La graine du plaisir qu'en secret nous moussons.

Et si j'en crois le mu, la lettre sans mucus
Qui vit sans muflerie indigne d'un mulard,
Le muletier ne goûtant pas ce canular,

Le secret de la joie gît dans ce papyrus !
Il n'est de multiplex où dort la multitude
Quand le muphti se perd en la basse altitude.