Une étoile tombe, légère comme le tulle. Au sol, la pluie divise infiniment les lueurs cuivrées des lanternes fondues dans la brume. Mille papillons glacés infiltrent à bas bruit les murs disjoints des masures, tandis qu'une souple danse macabre déploie sa dentelle au hasard des portes closes. Alors le veilleur de nuit endosse une dernière fois sa pelisse, et sans invoquer le jour, s'immerge dans l'obscurité galopant sous la lune.