L'horloge, dans son ventre gras,
battant avec monotonie,
d'un balancier, comme d'un bras,
berce mes heures d'insomnie.

Hypnos, sous l'ampoule jaunie,
l'œil somnolent, rejoint ses draps,
me lançant, non sans ironie :
" je vais dormir, tu éteindras ".

- Comment, déjà ? L'horloge sonne.
Il est cinq heures ? - Ça t'étonne ?
dit-il, partant finir sa nuit,

me laissant compter, par sa faute,
moutonnier, par dessus mon lit,
le reste d'un troupeau qui saute...