Le vieux poète (Ennéasyllabe)

Le vieux poète pleure ses rimes
Ses vers sont devenus rarissimes.
Ils sont au pays des confusions,
Un pays sombre sans adhésions.

Pourtant, là-haut, le ciel est limpide,
Il offre des idées apatrides
Pour tous les amoureux d’écriture
Qui recherche de très bon augure.

Il analyse tout son passé
Qui communément vient l’agresser.
Les souvenirs quelquefois sont tristes
Par instant, ils sont très aliénistes.

Mais voilà une petite étoile
Qui scintille tout là-bas, sans voile.
C’est une espérance retrouvée
À laquelle, il compte s’abreuver ?

Son cœur se met à battre confus
D’avoir escamoté ce corps nu,
Qui de son plein gré s’est aliéné
À l’amour jamais abandonné.

Il retrouve alors tous les plaisirs
De nouveau, il savoure d’écrire.
Ses vers s’enjolivent de caresses,
Ils se noient dans une belle ivresse.

Fleur de l’âge, stimule son sang,
Son corps revit, tremblant, il ressent
Le besoin de l’éternel espoir
Prometteur de très langoureux soir.

Il ne pleure plus, il poétise,
La logique revient à sa guise.
Il est bienheureux le vieux poète
Au moment présent, il est en fête.

Écrit par Daniel LEFEBVRE
Le 20.08.2023
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