Déjà, le soleil cognait fort :
le feu couvait sous le bitume,
comme un volcan qu'on dirait mort
et qui attend qu'on le rallume,

pépère, le dos rond, qui dort
sous la cendre tiède qui fume
jusqu'au moment d'où il lui sort,
régurgitant son amertume,

comme de la bouche au fumeur
tout-à-coup pris d'un haut-le-cœur,
longtemps qu'il mâche et qu'il remâche

jusqu'à ce qu'il en soit soûlé,
sa chique noire qu'il recrache...
C'est ainsi que tout a brûlé.