La poésie ce n’est parfois
Qu’un regard d’enfant sur le monde
Qu’un mot bleu à la rime blonde
Que frôle le vent de sa voix…

La poésie c’est au verger
Le froufrou d’une robe claire,
Le galbe d’un panier d’osier,
L’arbre traversé de lumière…

La poésie c’est quelquefois
Une pluie fine qui soulage,
Lorsque l’été braise les bois,
La libération de l’orage…

La poésie c’est entrevoir
Ce que sans savoir l’on cherchait,
Du double fond d’un vieux tiroir
Exhumer un émoi caché…

La poésie c’est autre chose
Que des beaux mots bien balancés,
C’est un bout d’âme qui se pose,
Avec son ombre, sur papier...

La poésie ce n’est peut-être
Que les arpèges d’un piano,
A la mer qu’une simple lettre...
Juste un frisson de soi sur l’eau.