On a cent ans dans un quart d’heure
on n’est plus de prime fraîcheur !

Mon vieux compère mon complice
Privées de fards et d’artifices
s’offrent à nu nos vieilles peaux
qui n’aspirent plus qu’au repos

On a dansé avec ferveur
en y mettant tout notre cœur
Du meilleur on a fait le plein
jusqu’à la lie bu notre vin

Chancelant entre nos trous noirs
on se raconte sans histoires
on se regarde décatir
on s’épaule du pire au pire

On a cent ans dans un quart d’heure
mais la tendresse est au compteur
et retourne le sablier
chaque fois qu’on veut l’oublier