Nous sommes peu de choses…L’écho de nos ennuis…
Je panse par la prose, respire en poésie
L’important c’est le rose qui habille mes nuits
L’important dans la chose…C’est de rester envie…

Le poète pers ses vers quand il n’a plu à lire
Mais il persévère l’éphémère est à vivre
Uns seconde de vrai vaut bien plus que cette frime
En regardant regrets, on en devient infirme…

J’écris, j’écris en vain je flatte la page blanche
Je flirt les voyelles quand ça sonne dans ma branche
Je suis un oiseau « lire » qui picore ses pensées
Sur cette feuille un peu ivre de ce que j’ai « couché »…

Ecrire c’est crier insulter l’encrier
Crier ce cri sans thèmes celui que j’ai signé
Enterrer ses dilemmes et faire les maux suer
Les mots filent et transpirent l’hémophile résigné…

Nous naissons tous égaux avec le même stylo
Ce petit truc en « vrac » le truc du macho
Macho des sentis…mens, macho par jalousie
Et ce qu’en fait la vie ce n’est pas ton… « Kiki »…

Je ne demande rien je suis bien comme je fuis
Les journaux clans…destin comme ceux de Sarkozy
J’en veux pas je suis plein de toute ces âneries
L’art-triste a prit la place de l’artiste en sursis…

Je recherche la source celle de la liberté
Qui a freiné ma course avec l’autorité ?
Je rêve de pouvoir simplement m’exprimer
Je rêve d’un grand soir d’artiste émancipé…