Des ombres de lumière ocre, légères dans le ciel,
Se muent sous une brise dont le délicat message,
Aux mots d'espoir, invite a être sage.
Par l'aura douce des anges, en ces cieux éternels.

Le froissement du vent sur mon visage,
Me caresse doucement jusqu'au menton,
Où glissent des larmes de saison,
séchant au souffle constant en héritage.

Les branches des arbres, en révérence,
Se plient dans le parc et les feuilles endolories,
Que des couleurs rougeâtres rongent en conscience.

La prairie, derrière, gardera sa beauté
Dans un éclat de jaune orangé, sans supercherie,
Et s'illuminera réjouie par la grâce crée.