Songe, vieille musique
D’un accent paysan.
Je vois une maison
Aux schistes ocre et gris
La porte aux vieux volets
Dont la clef est perdue.

Au dessus, les montagnes
Couvertes de broussailles
Les lueurs du couchant.

Des travaux dans les champs
Viennent des bruits d’outils
Qui ripent sur les pierres.

La fierté était sobre
Le faire valoir honni.
Un rêve d’un autre âge
Pourtant je m’en souviens.