Les arbres s'adonnent au vent crépusculaire,
Leurs troncs se meurent sous le froid d'automne,

Ô Les fleurs s'épanchent lentement,
laissent ruisseler leurs larmes d'argent.

Sous le silence de minuit,
chante la pluie
qui sillonne les âmes.
Elle luit sous la lune où
Hurlent les tempêtes,
crissent les corbeaux,
craquent les branches dans l'eau.

La nuit s'écrit,
enfin,
Son cœur s'étiole,
sans fin.

Ses poumons relâchent
des crachins de pluies sans lunes,
des poèmes sans rimes,
et des oiseaux sans plumes.