Dans cette eau noire, profonde et tourbillonnante
Au fond du gouffre, luit la vérité première
Dans une pierre d’ambre encastrée, solitaire.
Nulle harmonie ne sied, conviction délirante !

Moi, le bras de la mort, le destructeur des mondes
Celui que la nature, d’une envolée faconde,
A dédié aux dieux en maîtrisant le mal,
En reniant le bien au vil sardanapale.

Le cauchemar est devenu réalité,
Les bras de l’incertitude tissent l’aura,
Le champ d’énergie se dissout, dissocié,
Et les bras squelettiques troublent mon trépas.

Taïaut, et sus à cette bête répugnante,
Celle qui jamais du fond de sa fondrière
N’a su se défaire de l’antre des sorcières
Ni d’exercer le mal aux affres malveillantes.

A laisser s’écouler ces larmes moribondes
Au sein de ce puisard, odeur nauséabonde,
Je renie à jamais le lien fondamental
Qui unifiait nos êtres à la foi infernale.

Au fond du puits git l’absence de liberté,
Je ne distingue plus le moindre nirvana.
La noirceur recouvre toute l’identité
Du moi que j’ai forgé sein de karma.