Massacré par un virtuose,
Est-il plus ineffable chose,
que d’ouïr le « Bidule en Ut » ?

Trop sûr d’avoir pécho la Muse,

Tel un marteau-piqueur en rut,
Dès que le gus tapote et ose
Il flirte avec l’apothéose
Et nous moleste l’occiput

Trop sûr d’avoir pécho la Muse,

À la clef de douze et au luth,
Il bastonne tout azimut.
À versicoter il s’amuse
Et se noircit à l’Arquebuse.
C’est rien de dire qu’il abuse.