Il y avait la mélancolie,
Ce lourd manteau, usé et enveloppant,
Qu'on revêt sans même y penser.
La route pourtant était belle,
Nue parmi les bocages,
Les frondaisons en haie d'honneur
Brodaient leur mantille de lumière.

Mais comment flâner avec d'autres
Sans creuser la distance d'un pas ?
La nature n'était que décor
Car le poète, comme l'enfant,
Possèdent le regard des mages
Qui rêvent le monde en transparence,
Vers un jardin promis.