Elle dort, émergeant parfois
Sur un mot à la rime blonde,
Dans l’œil d’un enfant sur le monde
Ou la lumière d’un sous-bois.

C’est aussi calmant quelquefois
Que l’effloraison d’un orage,
Dès qu'une averse nous soulage
D'un rouge été dictant sa loi.

Elle peut paraître tempête
Pleine d’élan et de puissance,
Quand ell’ signe la dissidence
De ce songeur qu’on dit poète :

Elle est alors l'humeur amère
Qui sort de sa plume grinçante
Pour servir la cause brûlante
Dont son cœur ne saurait se taire.

La poésie c’est aussi voir
Ce que sans savoir l’on cherchait,
C’est flâner au jardin secret
D’une émotion et s’y asseoir.

C’est un arpège de piano,
Un authentique aveu peut-être…
A la mer une simple lettre
Qui dit de soi, au fil de l’eau.