Il déplairait que notre muse fût vexée
Si de l’épaule nous laissions notre luth choir
Nous la verrions coincer son nez dans un mouchoir
Et s’en aller bouder fort triste et complexée

S’il est sûr que le vers devient un dépotoir
Pour base de données à sottise indexée
Ignorant la beauté d’allure simplexée
Le rêve se rencontre encore sur trottoir

Il est ce chant issu de gorge malaxée
Lors de concours idiots d’insanes tourniquets
Où des prodiges à colonne désaxée

Confondent le beau style avec le compliqué
Petit poisson quel ver vois-tu en bout de perche
Sinon d’un profiteur le rire du faux derche ?