Il est revenu l'air mystique
Qui se répand au creux des bois
D’un vent sifflant le vieux cantique
Du temps interrogeant sa foi.

Les sentiers gris sous la rosée
D’une nuit plus longue s’éveillent
Froissant des vagues matins frais
L’étoffe en deuil, pâle et vermeille.

Dans leurs pieux soupirs intérieurs
Les arbres tombés en prière
Versent des niveaux supérieurs
De lourdes larmes journalières

Car plus rien ne semble pouvoir
Stopper la danse saccadée
De leurs feuilles qui jusqu’au soir
Constellent les sols de regrets.

Tout respire ainsi l’abandon
D’un soleil sans plus de lumière
Où se désole ma raison
Qui voudrait partir en arrière:

Sous ce décor démantelé
Que son regard pensif effleure
Combien de mes années dorées
Revivent soudain et puis meurent

Quand l’automne, saignant debout,
Blessé à mort, sournoisement,
Disperse sa douleur partout
A chaque pas, aux quatre vents!

Cessant alors de divaguer,
Il lui faut de nouveau conclure
Qu’elle a laissé filer l'été...
Sans toucher au cœur sa verdure.

https://youtu.be/xXBNlApwh0c