Il est temps, mon ami, d'embrasser le soleil :
Le matin s'est levé, le lointain s'illumine
D'un élan pur et neuf, à nul autre pareil,
Qui répand la rosée d'une main cristalline.

Il est temps, plus que temps
De hâter notre course
Et, sur l'aile des vents,
D'aller boire à la source.

Il est temps, mon ami, d'écouter le ciel nu :
Le silence est total, c'est midi sur la plaine,
Tout paraît immobile et tout est retenu,
Comme l'eau qui sommeille au creux de la fontaine.

Il est temps, plus que temps
De ceindre la poussière
Qui sur l'aile des vents
Se revêt de lumière.

Il est temps, mon ami, de songer au retour :
Le soir est en chemin, son murmure de brume
Doit être assis, serein, au fond de notre cour,
Confident de la feuille et féal de la plume.

Il est temps, plus que temps
De fredonner cette heure,
Car sur l'aile des vents
Son harmonie demeure.

Il est temps, mon ami, de refermer ce pli :
La lampe s'est fanée, la nuit s'en est venue
Frapper au dernier seuil de cet ultime abri ;
Lors, d'un rêve effleuré la voûte est descendue.

Il est temps, plus que temps
De quitter cette rive :
Déjà l'aile des vents
Est plus vaste et plus vive.