Dans le monde inquiétant d’où ne naît d’âme encore,
Dans le monde d’avant la vie, avant l’amour,
Un futur condamné retournait, tel un tore,
Le ruban du destin sans en saisir le tour,
Car il est de Möbius, ainsi qu’on le déplore …

Crispé, le doute affreux bientôt ronge son front,
Dans ses doigts effarés deux faces n’en font qu’une !
Ecarquillant ce qui, plus tard, sera l’œil rond,
Il entrevoit le piège, éternelle lacune,
Le manque, la douleur, et le gouffre sans fond


Un cœur en devenir chavire et se déchire ;
Tournant sa face au limbe où ricane un esprit,
Il cherche alors à fuir ; - Je n’irai pas, au pire,
Je resterai là, nul et seul, comme un vampire ! 

Mais une main le pousse en criant :
C’est écrit !