Les mots embourbés viennent à ma table,
Au bord de l’écritoire, un peu narquois.
Ils entament une fière farandole qui
En s’éparpillant dans les notes flottantes
Me noient dans une indolence doucereuse.

Où sont passées les neiges tremblantes ?
Ou sont passées les érables de mes enfances.

Les mots à présent s’interpellent entre eux sans me voir,
Pire, ils s’entremêlent et dédaignent mes vers d’ivoire.
J’ai dû blesser les muses pour en être là, si pantois ;
J’en appelle donc à d’autres Dieux ; ne plus sentir
Le grand vent de l’écriture griffe mon âme.

Pan, et Syrinx l’insoumise, visitez-moi !
L’imaginaire s’effiloche, l’encre se dessèche