Je lui chantais des je t’aime en poèmes,
Sans le savoir vraiment, me mentais moi-même ;
Pourtant j’y croyais à ces mensonges,
Ils étaient vrais sur le papier.

Mais ne restaient qu’un vaste songe,
L’amour d’un homme désabusé ;
Les affabulations d’un artiste,
Impénitent mélancolique.

Celui qui ne sait apprécier,
Que pour le temps d’une chanson,
La muse qui lui permet de s’aimer
En lui soufflant l’inspiration.