Il a plu toute la semaine.
Le crapaud siffle dans l’étang.
Les nuages vont s’étirant
comme moutons qui se promènent.

Le ruisseau bat comme une veine.
La pluie folâtre dans le vent
mais le soleil pointe pourtant
comme un acteur qui entre en scène.

Dans le feu j’ajoute une bûche.
Le vin s’aère dans la cruche.
ce soir viendront quelques amis,

quelques baladins de Bohème
et peut-être celle que j’aime
puisque ses yeux me l’ont promis.