Se gravent, caresses, messages
Intimes, qui blessent leurs pages,
Au livre d’une peau que sages
Rêvent douce sans maquillage…

Il est temps d’oublier la peur :
Temps de peindre l’autre hirondelle,
Dont la foi ne passera telle
Celle qui dès l’hiver se meurt…

Au livre de nos passerelles
Gravons l’honneur d’un nouvel âge
Contre les sonneurs de naufrage …

Les femmes feront lamaneurs,
Capitaines… Nous ? le ménage,
Et de temps à autres, berceurs…