J’ai rêvé que j’étais, en langage wallon,
Sieur Moukron, Moucheron en France cultivée,
Mouche, type avorton, combien invectivée
Sur l’Hexagone, mien, du mont jusqu’au vallon !

Bibus, je gouvernais ce qui donc fut la Gaule,
M’imposant Youpiter de la terre et du ciel,
Dieu pour les tout-puissants, corps de mon logiciel,
Saints élus cousus d’or, soustraits aux coups de gaule.

Un conarovirus dans le monde sévit ;
Il me faut prendre en main la délicate affaire
Afin de me, de nous, pleinement satisfaire,
Qu’on puisse, pour le moins, déclarer : « On survit ! »

Le commun des mortels, entité négligeable,
Surtout s’il est souffrant, client d’Ehpad, ou vieux,
Servira de cobaye, un naïf... envieux
De n’être pris en charge... attente dommageable...

Masque, test, rien ne presse ! On essaie un vaccin
Sur, mal en point, la frange, en réserve, on devine,
Si coup dur, doses, lots, prévus, bonté divine !
Pour la vitale élite à l’heure du tocsin.


Le 26 janvier 2021.