Le sol de Lanzarote est noir de ces pierres
Volcaniques effritées par le temps et le vent.
Là, poussent seuls cactus, aloe, tiges en fer,
Le contact est rêche, un pied de vigne s’éprend,

D'une calotte entre deux failles de basalte.
Les monts découpent le paysage au ciel bleu,
En lignes parfaites, tout en cela exalte
La pointe carbone du crayon, corps de feu.

Pauvres racines, la tempête se fracasse
A la surface, puis coule en un flux brunasse.
Quelques points saturés de vert éclatent en maille

Végétale pour de possibles tempérances ;
Du sang ! Impossible est l'alchimie du détail ;
Le point d'or pour la boue, gras d’une feuille en transe.