Dans la fumée d'un vieux manoir
Un scribe écrit, samedi soir

Le parfum sort d'un encensoir
Dans les nimbes de la nuit noire

Sa plume vole, un peu trop folle
Sur le papier, papyrus mol

Il est assis seul en tailleur
Rêvant au-delà de ses peurs

Des coeurs perdus et peu vêtus
Blessés, de l'île où jamais vus

Ils errent encor, revenus
En corps accords, de coeurs à corps

Et les accords d'arpèges bleus
Devant leurs yeux si lumineux

Lancent un son inexorable
Où tout s'endort inacceptable

Dans ce manoir, il écrit tard
De ce grand art, la marque noire

Sur écritoire il trace encore
En lettres d'or dérogatoires

Limbes en feu de sa mémoire
Frôlent sa main, obligatoire

Il retranscrit la parodie
De cette île aux âmes errantes


Un samedi sous l'encensoir
Dans ce manoir, un scribe écrit