Raphaël

Je ne sens pas le froid.
Il me saute:
je le crois.
Je ne suis ni frappé, ni touché.
Je suis bée.

P.S.

De loin en loin, je me tais :
comme un ange, tout à fait.
Pour veiller ?
Je range.
Je mélange la fange.
J’aile le blé – du déluge dernier.
Lors ?
Je broie du blanc.
Pour les neiges d’antan.